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A veces podemos pasarnos años sin vivir en absoluto, y de pronto toda nuestra vida se concentra en un solo instante.

De: Oscar Wilde

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*Cuando por los años no puedas correr, trota.Cuando no puedas trotar, camina.
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·el idealista·
Es idealista, es el que sabiendo
lo difícil que puede ser el camino,
no elegiría ningún otro,
es el que duda constantemente
de lo que la mayoría acepta,
es el que tiene principios
y nunca los contradice,
es el que se ríe de sí mismo
y nunca de sus semejantes,
es el que se entrega a un ideal
en cuerpo y alma,
es el que siente verdaderamente
que lo esencial es invisible a los ojos,
es el que se revela
ante la injusticia y la rutina,
es el que construye y nunca destruye.
Es el que al ver la realidad
no se conforma con ella
y trata de cambiarla
para darle sentido a su existencia
Según como Mires
Según como mires el cielo
será despejado o nublado.
Según como mires el sol
te parecerá que quema o acaricia
con su cálido fulgor.
Según como mires la noche
te parecerá negra o estrellada.
Según como mires el camino
te parecerá llano o empinado.
Según como mires a los demás
te sentirás cerca o lejos de ellos.
Según como mires hacia delante
será tu desánimo o entusiasmo.
Según como mires tu hogar
lo verás pequeño o cálido y confortable.
Según como trates a tus afectos
recibirás de ellos todo su cariño.
Según como mires tu vida,
serás feliz.
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Yo Vengo de conocer los albores de este nuevo fenomeno, precursor de los primeros y rudimentarios aparatitos... sofware de pruebas como el primitivo lenguaje Basic estándar o el Pascal... Introducido en la problemática de los algoritmos resolutivos, inmerso en la desafiante aventura de poder programar.
Si, ese soy yo... variable alfanumerica de un bucle sin final... salido de un laberinto de comandos y clasificaciones que hoy ya pasaron a la historia... todo cambió desde entonces a pasos agigantados...
Y ahora estoy aqui, un tanto cansado, vengo transitando desde los "Imput" el "Dim",el "For" o el "Next" detenido en el "End"... de no se que sub rutina, insertada en el algoritmo de algun diagrama de flujo, talvez demasiado simple y primitivo y casi comparable al legendario neanderthal.
Ahora estoy aqui, transportado magicamente en la burbuja de un clásico diagrama, (Bubble Sort). Y que diablos hago aqui...? me pregunté demasiadas veces azorado por mi entorno... buscando con disimulo una salida salvadora que no la pude encontrar, mis ojos ya gastados y enrojecidos por la creciente miopia, solo me permiten ver a la distancia y a traves de los cristales de mis anteojos, apenas el reflejo de un nuevo amanecer... Pero estoy aquí y ahora, rodeado de muchachos... jóvenes... vitales... con sus cabellos despeinados, descuidados, recogidos o con trensitas algunos... con un corte al ras o con la cabeza totalmente rapada otros... yo ya no puedo esconder mi cabello cano bajo la cubierta de una gorra roja que reza "El Cybernauta" en letras blancas, porque sería inutil... el tiempo pasa inexorablemente para todos... Entiendo que me miran casi con asombro, cual si trataran de resolver los signos de un jeroglifico sin indicaciones, armado en un entretenimiento cibernetico que puede jugarse online. Me miran como pensando que soy el consumidor que entró buscando un negocio equivocado... Me miran ... solo me miran ... con sus ojos inexpresivos ... el silencio es sepulcral, nadie se atreve a romperlo, unos giran sus cabezas y vuelven a perder sus pupilas en el brillo titilante de las pantallas, otros cruzan sus miradas para hacerse guiños complices y zarpados apenas imperseptibles... el clima es denso, pesado... solo lo puede romper la voz aguda y chillante de un muchachito rubio y pecoso, el mas jóven, tambien el mas vivaracho... tiene una mueca de sonriza en sus labios cuando habla y entre sus parpados grandes y rasgados se divisa el brillo de dos ojos buenos... De pronto casi sin pensarlo se me antoja que el muchachito podria tener edad como para ser mi hijo y hasta mi nieto... pero no lo es, ni lo tengo, la vida no me dio esa fortuna, o talvez no la encontré...o ni siquiera quise buscarla.. El pibe tiene gracia y lo dice de una manera tan natural que hasta si pretendia ser hiriente no resulta como tal.. - Usted es el Viejo Cybernauta... ( pregunta ) los demas rien... descargan en un mar de risas sus impulsos contenidos... yo tambien rio... me uno a sus carcajadas y todo suena como un coro de altos y bajos... sin medios tonos... sin pentagrama, sin director.
Asiento con la cabeza y señalo mis cabellos matizadas por el tiempo, quisiera hacer una introduccion para explicarles como estoy en esto, de donde vengo, pero no lo hago, no vale la pena, no tiene sentido, poco me pueden entender, ellos son mas futuro que presente, yo soy todo lo contrario, mas pasado que presente... Pero una sola cosa permite que de pronto tras la charla, se disipen diferencias generacionales, todos podemos hablar el mismo idioma, conocer los mismos codigos, comentar los ultimos cambios, ya es historia antigua las disqueteras, el cd, hoy se discuten nuevos formatos, mas espacios de memoria, el pendriver, el puerto usb, los accesorios inalambricos, las noteabook... o si ya probamos el nuevo buscador de la web.
Al final ellos terminan mirandomé con total naturalidad, como si ya no fuera el desubicado que usurpó sus espacios, aunque siga siendo el viejo cybernauta... pero ya no con esceptisismo, talvez hasta con un poco de cariño... hasta de amistad...
No soy esa especie de viejo lobo de mar, como el anciano navegante aquel que llenaba los dias de su vejes contandolé a sus nietos, las hazañas de alta mar casi bucaneriles. Este mundo cybernetico es jóven solo tiene pasado inmediato, es dia a dia presente, pero será mucho mas futuro. Estos jóvenes de hoy si podran algun dia contarles a sus pequeños, estos comienzos cyberneticos, ellos si con sus cabellos canos o sus cabezas peladas disfrutaran contandole a la dulce inocencia de un niño como comenzó este mundo interconectado... Ellos si seran algun dia los viejos Cybernautas... los de los ojos gastados por la miopia, los que podran distinguir a la distancia y a traves de los cristales de sus anteojos, apenas el reflejo de un nuevo amanecer
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Bailando con tu sombra

Quien podrá quererte como yo te quiero, amor
quien pregunto, quien podrá quererte como yo
siempre lo decías y me atabas a tu piel
con ramos de besos y escuchabamos caer
sobre los techos de zinc
lluvias de otoño en abril
tengo esa nostalgia de domingo por llover
de guitarra rota
de oxidado carrousel
ay, Alelí
pobre de mí
yo te desnudaba para ver como era el mar
y el mar se enredaba mis deseos de volar
ibamos tan lejos que olvidabamos volver
nos traia el angel ciego del amanecer
y se acostaba a tus pies
como un gatito siames
tengo esa nostalgia de domingo por llover
de guitarra rota de oxidado carrousel
ay, Alelí
pobre de míEsta noche quiero que bailemos otra vez
la cancion que el viento nos cantaba en el ayer
ya sabre el infierno como hacer para aceptar
que baile en mi celda con tu sombra sin parar
como he podido matar a quien me hacía soñar
tengo esa nostalgia de domingo por llover
de guitarra rota de oxidado carrousel
ay, Alelí
pobre de mí
Víctor Heredia
El viejo Matías

La lluvia y el viento eran dos hermanos
corriendo furiosos por el terraplén
y en un banco oscuro, mojado y mugriento,
él se acomodaba su uniforme gris.
El viejo Matías duerme en cualquier parte,
un fantasma errante le toca la piel,
pero cuando llueve sus despojos buscan
la estación de chapas de Paso del Rey.
Es cuco de niños y de no tan niños
su figura triste cruzando el andén,
porque nadie ha visto sus ojos cansados
la cruz del olvido temblando en sus pies.
A veces murmura cosas incoherentes,
habla de la guerra, imita al cañón,
y otras veces pone en sus ojos un niño
y acuna en sus brazos su bolso marrón.
Cuando llegan los trenes repletos de obreros
se pone contento, brilla su mirar,
Gorrión de la tarde, quiere hablar con todos,
y después se queda solo en el andén.
Se queda mirando las vías vacías,
la luz que se pierde del tren que pasó,
y después se aleja murmurando cosas,
el viejo Matías, ogro del lugar.
La lluvia y el viento eran dos hermanos
corriendo furiosos por el terraplén
y en un banco oscuro, mojado y mugriento,
él se acomodaba su uniforme gris.
Víctor Heredia
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